-Más vale llegar a ser… que haber nacido siendo… -susurraba el abuelo de Gorgojito, la pequeña luciérnaga, mientras ella lloraba amargamente, a cántaros llenos.
Los pequeños le decían ciega, aunque ella podía ver perfectamente en el día; pero en la noche, su pequeña luz no se encendía, y debía caminar o volar con un lazarillo; por eso también le decían Gorgojito; porque luciérnaga que no alumbre, parece más un gorgojo.
Hoy, como cada año por las mismas fechas, en Madrid lucían en el cielo las estrellas, siendo éste un acontecimiento maravilloso y sorprendente, pues la luz de tales astros ya no traspasaba la atmósfera contaminada desde hacía tiempo atrás, y tal vez muchos como yo, con motivo del recuerdo de la celebración de las fiestas perdidas, debieron pensar si eran reales o se trataba de simples trocitos de cartón con diferentes puntas, cubiertos de papel de plata con el que se envuelve el chocolate, que huidos al unísono de los belenes ausentes, imaginarios, se habían colgado en las alturas de la noche para reivindicar que en otros tiempos llegaba la Navidad…
Yo sólo tengo que ser ese vivo que, sabiendo cosas corrientes y normales, supere incluso horribles años y tediosas temporadas, soportando mejor lo conocido ya, que puede regresar súbitamente. Y entonces tendré oportunidades que sabré serán fugaces estrellas, porque el pasado será como será, así, imagen reflejada como el amor. Él, ese espejo, él, sé que lo amo,
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