Subiremos a la montaña de prejuicios que han estado controlando nuestra vida.
Son muchos y convincentes, pero no pueden atraparnos de nuevo, debemos abrir las cortinas para dejar entrar la luz del sol.
Muchos no logran despertar. La gran mayoría son rezagados en el camino de la vida, distrayéndose en el azar y en mitos atemorizantes. Nadie puede asegurar –sin embargo- qué tipo de tierra pisará nuestro siguiente paso.
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I. SUSPENDER COU EN JUNIO: 1ª PARTE
Era el 29 de Mayo de 1995, lo recuerdo perfectamente. Era mi cumpleaños. El día que suspendí COU en Junio cumplía 19 años.
Suspender COU en Junio, aclaremos esto desde un principio, era una gran putada. De las más grandes. Te obligaba a recuperar en Septiembre, como cualquier otro año, pero con el agravante de tener que hacer también entonces la Selectividad. Y en Septiembre, por mucha nota que sacaras, cualquier carrera que hubieras elegido como primera, segunda o tercera opción, solía quedar necesariamente inaccesible, obligándote a estudiar «cualquier otra cosa». Lo dicho, una gran putada. Suspender COU en Junio marcaba un punto de inflexión en tu vida y todos, profesores y alumnos, lo sabíamos.
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-Hola, buenos días. ¿Qué desea?
-Deseo una hora de silencio total y absoluto.
-OH, creo que no me queda. Hoy no tenemos.
- Y qué es lo que tiene.
- Tengo lo que necesita: insomnio, ansiedad y estrés.
-Muy bien. Me lo quedo.
- Adiós.
- Adiós y gracias.
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Todo el fin de semana por delante… así que el viernes, con el beneplácito de mi acompañante, que me acompañaba, válgame la redundancia, a esta batalla como a otras tantas, monté en mi Rocinante motorizado y picando espuelas en forma de pedales, inicié la cabalgadura que me llevase de tierras catalanas a tierras por conquistar…
En esto del arte de la guerra, se suele dar por sentado que si cae la capital, la guerra se da por ganada, el enemigo vencido y el ejercito contrario, si es que algo queda de él, totalmente humillado; con ese afán de gloria dirigía mis pasos hacia Madrid, capital de aquel viejo imperio dado a maltratar a sus huestes, aunque no por eso, pintasen menos fieras…
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Cuatro días enteros, con sus noches y sus amanecidas, en casa. Mientras, ellos practicaban el medievo por las calles, oliendo a cera y entonando cánticos diversos a unas figuras en las que pervive el politeísmo ancestral que han heredado sin saberlo.
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Dios, creador de todas las cosas, me permito dirigirte esta carta, pues ya he orado, pidiéndote solución a cosas urgentes que nos agobian a los seres humanos, y como no he recibido respuesta, uso este medio para volver a recordarte algunas de las perplejidades que padecemos los que vivimos en este mundo…
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Dolida, como el alma de los montes cuando arden;
Desvalida, como un niño perdido entre la multitud;
Resignada, como un perro abandonado en la carretera;
Derrotada, como un esquiador bajo un alud.
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¡Qué barbaridad! ¡Que sinvergonzonería! ¡Que despiporre de dinero y de cachondeo!
Aun sabiendo que este escrito creará polémica, ¿me puede explicar alguien qué tiene el fúrgol ése que tanto dinero mueve y tantas pasiones levanta a su paso? ¿Qué hasta a algunos les lleva a hacer una web llamada «Balogpié»?
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He leído en alguna parte –no descarto que en mi confusión esté mezclando el Génesis con los Orígenes de la patria vasca de Sabino Arana– que hubo un período de la humanidad en que todos los individuos pertenecientes a esta rara especie hablaban un mismo y arcaico idioma, seguramente el vascuence. Poseían algo más en común: el unánime propósito de levantar un zigurat –edificio de apartamentos al estilo de la época– tan alto que los privilegiados cuya economía les permitiese adquirir uno de sus lujosos áticos pudiesen alcanzar el cielo en esta vida. Durante su construcción era de admirar cómo intervinientes tan dispares cual serían diseñadores italianos, ingenieros alemanes, ebanistas nórdicos y peones andaluces se entendían sin dificultad cuando discutían, por ejemplo, sobre la cuantía mecánica del armado para la mejor absorción de los momentos torsores producidos por el descentramiento de las cargas en las barras empotradas, algo que hoy, con el paso de los siglos, no comprende casi nadie.
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Publicado por: Capayespada
A medida que este artículo de opinión iba tomando orden y cuerpo, creciendo renglón a renglón, te viniste a mi memoria poderosamente desde el desconocido lugar en el que te encuentres ahora, amigo mío. Por eso mismo, una vez terminado, he de comenzarlo así…
A la memoria de Vicens Vidal, catalanista de verdad como el primero
y magnífica persona y amigo, para siempre en mi recuerdo.
¡Va por ti, Vicens!, con mi agradecimiento por tu bondad…
Siempre os vais antes los mejores…
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